Caucásico Mejor Partido

http://www.youtube.com/watch?v=RMwgrD50Cq4

Maldito Idiota. Hace un tiempo ví este video. La primera reacción fue simplemente: 'Ja, ja, ja, ja (como 10000 veces) y luego un 'que humillante'. Es decir, ¿el mismo guionista o el productor (chop*, chop*, chop*) puede meter una discriminante historia de la paradoja clase media-baja/clase alta? En la Lima real, esa huevada no sucede. Y lo digo con cólera, porque, aparte de ser un espectáculo denigrante, configura de manera pasiva la consecutiva realidad de la sociedad media. (Esta parte es pura joda) Es decir, en los siguientes días de la difusión, miles de apestosos clase media (de esos que se ponen lo que está a la moda sin preguntar por qué) van a invadir San Isidro y mi amada Miraflores, buscando su oportunidad. Soy acérrimo defensor de la estabilidad y el orden público, y aunque ambas clases son majaderas y peligrosas, me sentiría incómodo caminando por Angamos, Larco o Pardo con el miedo a que haya un pelafustán cerca con ánimos de robarme.

El video: Sí pues hijito, el americano (que habla perfectamente el español miraflorino) tiene más pinta que tú (que tienes pinta de achorado de barrio), más plata que tú y más status social que tú. Es natural que Fernanda de la Casas se fije en Michael (no me sé el nombre porque la serie me vale una hostia) y no en un tipo de clase media como tú. En el mundo de las mujeres, pero al desnudo, hacer un espectáculo romántico es hacer el papel del ridículo (del huevón) y perder el tiempo. A las mujeres les gusta el golpe, la humillación; es verdad. O tranquilamente un discurso práctico persuasivo es suficiente para dejarlas pensando (obvio que viene lo jodido después de esperar la respuesta). Pero en este caso pierdes totalmente. Aunque tal vez, no lo pierdas de mucho, gracias a las leyes de la equivalencia de intercambio. El 'gringo' como dices, algún día se aburrirá, dejará a la tipa esa y luego la tipa a él, hasta que lleguen al matrimonio.
Lo indispensable aquí es señalar la discriminación. Las formas de expresión de clase media ante los ojos del descendiente de españoles de raza pura. La eterna lucha social según algún pensamiento reivindicacionista universitario. AL FONDO HAY SITIO, JOEL.

El transporte público de mi querida Lima

Malditos, perros, sabandijas, apestosos. Muchos cumplidos en menos de un minuto. Es un hostigamiento permanente (casi inconstitucional) el viajar en un puto micro de la capital. 7 a.m. y la jodida avenida Javier Prado empieza a fenomenalizar su tráfico cual tuberculoso empieza a toser. Los micros (coasters), cada vez, más llenos, más rápidos, más descarados. Los paraderos, más abarrotados, llenos de futuros pasajeros con miradas al pendiente del advenimiento de esos monstruos de motor. Aunque sea invierno, el calor humano y el cucufatismo de las viejas (sobretodo) nos sitúa en una atmósfera artificial dentro del maldito vehículo. Mierda, hoy llevo puesta mi casaca ploma que tanto me gusta, pero parece que sudaré como burro antes de llegar a la universidad. Putamadre, que incómodo; un poco más y ese tipo gordo me tacleaba con su panza. Carajo, no puedo llegar a pensar de que pueda entrar tanta gente en un micro coreano de los años 80, que seguro no cumple con las medidas dictadas por el MTC. Al fin, luego de un buen rato, me puedo sentar... ¡Ah...! ¡Qué cómodo...! Espera, no... En efecto, ese tipo con cara de infeliz y de venir de un asentamiento humano (no estoy siendo racista) se acerca a mí con premura. Joder, seguramente me va a hostigar con el pasaje. Toma, un sol, soy universitario; ahí, mira mi carnet. ¿Envidia? Imbécil, deja de sobonearle el culo a esa tipa. Nada te hace. Aunque fácil le guste, no es lo adecuado para un servidor, ¿no crees? Ja, sobretodo porque tienes esa cara de malhechor. Pide permiso, animal, que eso enseñan hasta en la televisión, de todas las novelas y programa plebeyos que ves con tu mujer. Hmm... apestas, de seguro en tu barrio aún no ponen el agua, o tienes una cultura muy ahorrativa. ¡Mierda! ¿Por qué frenamos bruscamente? Ah, casi se choca el infeliz del conductor. Típico tipejo de contextura panzona, y zapatos de mocasín. A ver, lectura diaria... Trome. Bacán, la pendeja del día está en algo, pero igual siempre siendo otra puta entre muchas en el mundo. ¿El titular? Gisela... esa huevada... ¿Parece que Lima-Sierra se mueve al universo de los programas de las 9 del canal 2, 4 y 9, ¿no? No entiendo que tanta relevancia tiene ver a tipos insípidos con otras putas bailando para el pueblo. No entiendo. Encima bailan feo, no tienen talento; las putas ésas recurren a los desnudos para generar atención, y los otros... puta, no sé. ¡Qué cojudez! No lo entiendo. Ahora veo, por qué son tan animales los conductores del Perú.
Me saco los audífonos, ¿qué es ese barullo? Regetón (lo escribo mal a propósito para expresar mi odio y desprecio), aj, ¿para qué me saqué los audífonos?, estaba tan tranquilo escuchando a Nirvana y a Smashing Pumpkins. No entiendo, de nuevo. ¿Es que acaso no se aburren de escuchar la misma mierda una y otra vez? Todas las canciones de regetón son la misma cagada, sexo, un huevón de la clase media vera en su concepto de cortejo a una flaquita insignificante (que gracias a su entorno y los grandes medios, en pocos años se convertirá en otra puta), amor, amor y más amor cojudo. Hostia, creo que Palito Ortega o Iván Cruz están mucho mejor. Otrora tiempo cuando escuchaba con mi viejo las canciones de Leo Dan y José José. ¿A quién chucha le importa, en todo caso, los amores y desamores vulgares? -A la gente vulgar- Si pes', putamadre.
Ahora que me doy cuenta, ¿dónde carajo está el cinturón? No lo veo... ¡ah! ¿¿está encordado?? Ja, ja, ja, ¡me había sentado encima de él! Mierda, me lo acomodo de una vez. Aj, está cochino; la clavija se vé rústica. Tengo sueño, intentaré acomodarme en la ventana. ¡Au, malditos usureros! ¡Arreglen bien su ventana, me acabo de golpear! Bueno, intentaré no dormirme, abriré la ventana. ¡¿No abre?! ¿¿Coño, qué se supone que es esto?? No importa, faltan pocas cuadras a la universidad. 'Bajo, paradero volteando' -claro, porque si le digo al yanacona éste, 'Bajo en el paradero al voltear al esquina que está enfrente de la entrada', no me va a entender. Tengo que hablar su tecnolecto para conseguir bajar exitosamente. Bajo. Esperen, desgraciados, aún no bajo y siguen en movimiento, casi me caigo, idiotas.
Al final, me bañan con una cortina de humo, parecida al pokemón Koffing que veía cuando niño.
Carajo... en un par de años me compraré una moto.

Algunos poemas publicados en Facebook

Regnum et Mulier

La reina ha perdido su corona:
la he visto llorando acomodada en las escaleras,
llora por sus joyas y por su vanidad perdida.

La reina ha perdido su corona:
se siente deshonrada y ultrajada por ser despojada de sus privilegios,
el rey no está completo, y es posible que se busque otra reina.

La reina ha perdido su belleza:
el tiempo y el tiempo la han ajustado según sus caprichos
y la han removido del palacio de las mujeres adorables.

La reina ha perdido sus ganas de vivir:
una daga se esconde tras sus vestidos
y su mano confiesa una estocada que la llevará al mundo de los muertos.



Reina de las Putas

En un palacio de adobe vives, ¡oh, gran reina!
y sobre los muros y los encajes
y los aretes y los perfumes baratos
se esconden mil historias que guardas entre tus piernas.

Nadie ha podido conocer tu historia de muchacha,
ni los viejos tiernos, ni los exploradores que te hacían gritar,
ni los billetes rosados, ni los adolescentes primerizos;
todos hemos fallado en la búsqueda de tu pasado.

Un ‘pitido’ y un suspiro
calman los corazones de los que entran por la puerta roja.
Y es que, el tabaco barato y tu mirada tan gastada
son suficiente cuchillo para cortarnos el miembro que nos llevó a tu sitio.

Los tacones altos sobresaltan tu trasero enorme,
y aunque viejo y distorsionado
logran un efecto feromónico en las miradas de tus clientes.
¿Cómo puedes lograr tal efecto?

Después de las cuatro te conviertes en María,
aquella mujer tan maternal y dulce
que todo hijo quisiera tener en casa
y que todo marido quisiera para poder engañar.

Pocos conocen tu identidad
y es que, la fachada de puta
oculta efectivamente tu rostro.

Nadie puede sospechar que debajo de un rostro mal maquillado
se esconde una mujer común que va al mercado,
hace la comida, hace los deberes y hace el amor.

Reina de las putas, o Chanté, tu francés alias de trabajo,
tu palacio se cae con el pasar de los días
y también se cae tu cuerpo y todos tus pobres encantos…

Creo que pronto, en estos días,
escucharemos cantar sirenas en las afueras de tu palacio.



Brea Bahara Bathumha

Apoya tu mano sobre el suelo,
derrama tu espeso líquido entre la madera.

Eres la brea, eres el color negro,
confiesas tu paso por la grietas del tiempo hecho de madera.

Un suspiro a través de tu nombre,
un encanto a través de tus ojos.
Y tus ojos pálidos miran hacia el vacío,
y tus ojos muertos miran hacia tu luz.

Eres el sonar de una campana a la medianoche,
nos aterras a todos con tu silente canto.

Tus cabellos se entraman en el piso,
buscando reposo luego de sostener tu cabeza.
Tus lágrimas caen tristes y desaparecen en el aire
porque si desaparecieran en la madera revivirían otra vez.

Eres el alma, eres el sol,
eres la calma, eres la lluvia.


María, ¿de los ángeles?

...eres la sombra escondida de la lujuria.

No te ven, no te veo, nadie te mira.
eres la sombra asustada que se encuentra al revés de la mesa.

Y aún así, sonríes.
Una sonrisa jodida que no la calla ni tu propia perfidia.
Te atreves a mirarme, sólida,
con un aire de pendejada y coquetería que tú solo manejas.

Y lo que no sabes es que eso enciende a los hombres.
Los hombres somos vergas andantes que escupen en todos lados.
Yo no soy un hombre, ni soy una verga, ni la tengo.
Ni me enciendes, ni me haces escupir, me das asco.
Te pareces a la última burbuja que revienta en el retrete
en cada mañana que voy al sanitario.

Imagino tu cuerpo y me pregunto dónde estás,
sí aún puteas con los mocosos y haces la de romántica.
Imagino tu discurso, algo barato,
como si fuese la disculpa ante tu seducción por tu pecado.

Y tus labios... aj, qué mierda.
¿Cuántas pollas habrás chupado antes de haberme besado?
¿O cuántas mentiras habrás dicho luego de llorarme?

Esa eres tú, la misma perra de siempre.
Eres y siempre la serás esa zorra.
Según tú, fogosa, apasionada y 'tranquila' a la vez.

A la mierda tus encantos,
eres como un forro módico que todo usan y botan cuando están aburridos.

La luna ha llamado a la fiera mística

Este blog está creado para comunicar arte, música, literatura, sociales, noticias, críticas y ensayos. Como el blog lo dice, la guarida del Lobo.
Pronto, subiré mis trabajos, poemas, cuentos y tal vez, música.