Días de Setiembre con frío y con calor. Es el invierno.

Siempre hilarantes, los cantos de los humanos, dan vida a su magnificencia única. Su hipocresía los hace libres. Reticentes, siempre de su propia sangre, hecho de barro, paridos con maldiciones, instruidos en los códigos, así son los hijos de Eva.

Las tardes y las noches de Setiembre huelen a magia. Percibo siempre olores pertenecientes a las flores más cautivadoras, a las señas más pertubadoras y a las pesadillas que te hacen sentir vivo. Ella significa el monolito de la diosa, construido en su veneración. Ella representa a la diosa, bañándose en esencia de rosas, jasmines, eucaliptos y tulipanes. Su cuerpo, digno de devoción. Su ojos, dignos de miedo y respeto.

La sumisión se manifiesta por un beso de su alma. La obediencia absoluta se concreta con sus encantos y las artes que practica. Ella es la diosa encarnada como mujer.

Humanos. Dan su nombre a prueba. Con sus miedos; son sus miedos. Sus miedos a negar su naturaleza y buscar su sentido en un instrumento quebrado que al fin de cuentas, si pueden despegarse de su instinto, les resultará horripilante.

Persistirán, en decir verdades que ocultan mensajes, en pensar lo mejor y lo peor de su prójimo, en besar las mejillas sucias de su compañero o de su amigo, en pronunciar insultos que en otro idioma se entienden como amistad, en tratar de cohesionar sus necesidades a su entera o miserable realidad, a evitar que les digan su persona y huir de enfrentarlas, a esconder el corazón cuando les abran el pecho, a imaginar que pueden vivir o están viviendo como deben, pero simplemente están tratando de no morir; a mentir en los momentos de extrema innecesidad, a borrar los pasos de la arena quemada en tiempos sucesivamente distanciados.

Todo eso significan ustedes. Y aun, no significan nada. No significan nada porque no son nada. Mientras se esfuerzan por pensar y por dar soluciones, no significan nada. Todo es un mero espejismo. En el momento de su muerte, en la hora del crepúsculo negro, en la hora del eterno miedo y la desesperación más grande, oirán su propia voz... para luego, no pasar más que al olvido absoluto y al eterno '¿quién soy yo?'

Conversando con Yorick

He de mirarte a tus ojos, vacíos,
Muerte, opacada por un cincel blanco de diáfana locura.


Eres el reflejo de una memoria, enmarcada con lujo.
Risas, dentro de tu silencio, sellado con la funesta felicidad que encierra tu símbolo.
No eres parte de la vida, eres una ficha perdida.
Ries en tus momentos de pecado,
como la triste huella y evidencia de una vida molesta pasada.

He de mirarte a tus ojos, vacíos,
Muerte, opacada por un cincel blanco de diáfana locura.

La balanza se inclina a tu favor, en favor de tus palabras siempre manchadas:
insultos, ligeramente educados, entrenados para ser corteses en el momento de herir.
Llamarada perpetua que significa eternidad
por siempre impregnada en el olor de las flores quemadas en el suelo del infierno,
significas que eres una presencia, ilusoria o real,
que domina las artes de la vida y de la muerte.

He de mirarte a tus ojos, vacíos,
Muerte, opacada por un cincel blanco de diáfana locura.

La mano del ángel, la mano del demonio,
por siempre estirando la unidad de tu ser.
Como un paradigma que está en los bordes del tiempo,
(por siempre y para siempre, en el nombre de Dios)
Eres sufrimiento, eres agonía, eres letargo.

He de mirarte a tus ojos, vacíos,
Muerte, opacada por un cincel blanco de diáfana locura.

Comparte mi tristeza con tu felicidad,
la vida equivale a dolor y la muerte equivale a la paz.
Enlaza tu mirada oscura con mi mirada viva,
desprende mi aliento hacia tu fantasma,
ruge conmigo las palabras de la impía letanía,
llénate de las almas que rodean nuestra postura.

He de mirarte a tus ojos, vacíos,
Muerte, opacada por un cincel blanco de diáfana locura.

Mierda... tengo gripe.

Se acabó el mundial. Escribo luego de un tiempo porque la jodida sociedad me aparta de mi pasión.

Sí, se acabó el mundial. Gol impetuoso de España, casi a la magnitud del '¿Por qué no te callas?', ¿por qué no te callas apestoso holandés? - Statu Quo de Europa. Es verdad, me gustaría viajar a Holanda. Y es que he oído tanto de ella, la drogadicción legal, el sexo indiscriminado, entre otros vicios que adolescen al hombre. No le entro a la hierba, pero le podría entrar a las escorts. Acabo de ver un video cómico de Ámsterdam y la verdad me llamó mucho la atención. Un país debajo, donde se esconde la llaga que aqueja a éste país de mierda. Irónico. Mientras acá drogarse y 'brichear' por la av. Argentina o el 'Llauca' es lo más marginal (lo diría: una lesión en el bien jurídico de las personas) allá es totalmente legal y muy aceptado. Ironía... el mundo es pura ironía.

Si estás leyendo esto, déjame decirte que te quiero y que muy sobretodo te respeto. Tú sabes que soy muy fiel y jamás sería capaz de traicionar nuestro vínculo. Son sólo reflexiones de un escritor reprimido.

Pero... ¡Melcochita no pudo ser...!

Es triste, en verdad, llegar a esa edad y sorprenderte con ese tipo de experiencias que se supone te pueden pasar a tus treinta o incluso a un mocoso de 25 años. No eres el padre. Hostia, siento pena por tí. Tu honor debe estar por el piso. La tipa esa te vió la cara; pero no puedo creer que siendo un anciano hayas creído que pudiste haberla preñado. La biblia dice muchas cosas, lo milagros existen, dentro de la imaginación del ser humano.

Tal vez lo más... ¿vergonzoso?, es salir en un concurrido espacio televisivo de terrorismo cultural y social de las nueve de la noche, y ser visto por el entero Perú. Sentado en mi sofá, digo: '¿Ésta huevada me importa? ' Pero tal vez es también por el hecho que 'un trabajo periodístico implica llevar información a las personas', ¿esto quiere decir que el Periodismo es una actividad totalmente puta y totalmente chusca? ¿Podría alguien con un grado instrucción universitaria a más (sí lo digo a propósito: EDUCACIÓN SUPERIOR; Cito: 'Ignorantes de mierd...' La doctora Martha) atreverse a decir que ésa transmisión de las nueve cumple con un trabajo periodístico importante? ¿La gente necesita enterarse de los enredos de ciertas putas que salen a bailar los sábados, o de la pelea de Gisela Valcárcel con el imbécil infeliz fracasado musical ése, Raúl Romero? Es el más grande misterio de la sociedad peruana (SÍ, PERUANA; TODOS USTEDES, DESDE PIURA HASTA TACNA, NO ME JODAN, LOS HE VISTO POR TELEVISIÓN, HAN RECIBIDO A ESA PUTA CON PALMAS Y VENIAS, NI A JESÚS QUE ES EL PATRONO DE ÉSTE PAÍS), pedir EDUCACIÓN, PROGRESO, CAMBIO, CONCIENCIA SOCIAL, ETC, cuando es la plebe quien alimenta al Leviatán hecho de mierda. (INCLUSO HAN COMPRADO SU LIBRO Y SE HAN MANIFESTADO EN LA PUERTA DEL PODER JUDICIAL, APOYÁNDOLA)

Por eso me apesta tanto este país, es hipócrita, cucufato, reaccionario, con aires comunistas, igualado, corrupto, indisciplinado, etc. (No sigo porque la lista es muy grande, se me acaba la batería)

Pero, en fin, pobre señor Villanueva. Y pobres señores... papás de esa puta (que creo que se llama Monserrat o algo así) Y pobre niña... Eso es lo que más me colma la paciencia. Ahora, ¿quién se hace cargo de la niña? 'Ya pues Melcocha, a tí te sobra la plata.' ¿Los padres de la puta esa?, porque, sin duda, esa mujer no está en condiciones de criar una menor (y mucho menos, luego del escándalo, XD) Sin embargo, el señor Pablo a mencionado quedarse con la niña. Se encariñó. Hostia, que suerte. A mí también me hubiera gustado que un artista me adopte, sobretodo porque plata no le falta, a pesar de que no es nadie consanguíneamente hablando.

Se vienen las fiestas, y ya estoy viendo por Pershing la venta de banderas. ¿Para qué mierda querría una bandera? Siete, diez, hasta quince soles en un pedazo de tela que no significa nada. La chica con la que salgo (y que espero muy pronto sea mi enamorada) prometió comprarme una escarapela. ¡Se me escarapela el cuerpo de tan sólo pensarlo! Que el país sea uno de los países más importantes en Sudamérica (ojo, Sudamérica, no pido mucho), que el aparato gubernamental sea respetable, que la sociedad cambie (en todos los putos aspectos) y me pongo una escarapela, orgulloso de ser peruano. Esa bandera va a terminar botada en mi patio apartir de agosto o el treinta de julio; igual, no tengo donde poner una bandera... ni tampoco quiero.

La esencia de ser peruano, es no ser ni sentirse peruano.

Hoy se subió un tipo al microbús, con un títere de ésos, que te hace la bailada, dan besitos y tanta hostia. Cuando subió dije: 'Putamadre, estoy escuchando Nirvana, ¡se supone que en este micro' NO SUBEN AMBULANTES Y ESTÁ PEGADO EN LA PUERTA DE SUBIDA!' Lo de siempre, lo de esperarse, un tipo de clase baja, con el típico léxico de alguien se clase, chiste o ocurrencias ya vistas en El Show de los Cómicos Ambulantes de los años de nuestro Hitler japonés y su muñeco. No ví ni una sola mujer que se riera. ¿Habrá sido tan malo? A pesar de ser un mocoso, y de ser hombre, esos chistes no calan en mí: mi humor es mucho más ácido de lo impensable; pero, ¿ni una sola tia'? Vergonzoso ser payaso y no dar risa. Sí, si alguno de ustedes son muy prendidos, me refiero a Recargados de Risa (o Recagados de no dar Risa). Incluso El Especial del Humor, programa predilecto de mi pubertad y mi adolescencia, NO ME DA RISA. Sabiamente, Álvarez confirmó su retiro este año. En cambio, los otros perdedores (...) siguen trabajando nomás'.

Pero, alegría, tenemos a Bayly de lunes a viernes y los domingos. Yo creo que dentro de poco ya no dará tanta risa como lo hacía antes.

¿Se lanzará de verdad a la presidencia? Bueno, ¿qué puedo decir? Es viejo, depresivo, escritor y encima gay. ¿POR QUÉ NO? SE PUEDE LANZAR A LA PRESIDENCIA. SI SUSANA DIAZ CONFORMÓ EL CONGRESO Y LAURA BOZZO FUE LA MEDIADORA DEL PUEBLO Y 'EL CHINO', JAIME BAYLY PUEDE SER PRESIDENTE. Insisto, la democracia en éste país, todavía es mucho concepto.

No sé si algún día alguien le propine una paliza a Bayly por ser tan vehemente o tan pendejo (se acordarán cuando siempre quiere agarrar de cojudo al cojudo), bueno, se supone que un espía de Chávez o Fidel lo quiso matar en Miami (creo), pero seguramente llegará el día que a la gente le aburrirá que haga chacota por televisión nacional, (¿verdad?)

El pueblo peruano es una caja de chocolates... ya saben ese floro de mierda de la mamá de Forrest Gump. Mierda, tengo gripe... y aún tengo que hacer. Me moquea la jodida nariz y no puedo hacer nada. Quiero ver a la chica con la que salgo y no sé, espero no dormirme o empeorar...

Cinco vasos de Whisky

La llamada

Un suspiro, mi suspiro,
encerrado en tres gotas de olvido.
Lanza, impregnada como una sombra sobre la pared,
es la marca de la invitación a convocar a tus ojos.

La suavidad de tus sábanas nos agobia,
sobretodo porque estamos acostados sobre ellas.
La suavidad de tu cabello...
es pedante y romántica a la vez.

Tus manos acarician el aire que expide mis sentidos,
mis sentidos acarician tus labios carmesíes,
los labios carmesíes expiden dulzura
y la dulzura produce una pizca de dolor.

El teléfono, es la torre vigía o el voyeurista sobre nuestros hombros,
sonó, suena, sonará, atendiendo la paciencia del interlocutor;
advirtiendo, quejándose de nuestra pasión;
encendido y ruidoso hasta que se cansa.


Una cháchara de cama

¿Has pensado que eres la única que no recuerda lo que gritó?
Tal vez es la vergüenza lo que impide pronunciar una palabra.

Tu desnudez acompaña al frío de esta hora,
eres la viva imagen de la provocación de espaldas.
Sensuales, tus curvas, construyen una muerta imaginación
que se disipó hace cinco minutos.

Mi mano surca tu espalda mientra recurro a preguntar quién eres,
tu piel se eriza con el barrer de mi dedo índice;
callas en el momento que toco fondo
y renuncias a dirigirme a la palabra.

Enciendo un cigarro, apagando mis ánimos,
y el humo persuade a tus ojos para volverse hacia mí.
Reemplazas el cigarro con un beso en mis labios
y aplastas el cenicero a uno cigarro aún no consumido.


La oscuridad

Ya no estás, has desaparecido.
La casa huele a rosas, no estás.
Escucho es silencio de mi deseo y extrañeza;
no estás, no estás.

Los pasos se dibujan tranquilos en el piso de madera,
me recuesto, sobre el piso,
pensando que como un perro
puedo olfatear las huellas que dejaste.

El tiempo apresura su paso al decaer el sol,
la oscuridad inunda el hogar.
Estática, inmóvil en una alfombra que aún guarda tu calor;
una mirada perdida, ahogada en el constante avance de la penumbra.

Un grito sosegado, se eleva en un crescendo por la habitación,
luego susurros, inclinados hacia la almohada.
Por último, sólo un respiro, sumergido en el sueño
orientado hacia la fantasía del ocaso llamado mañana.


Los dos

Amo cuando me odias,
pues eres tal y como eres.
Me gusta que me golpees y que me digas que soy una sabandija.
Me gusta que arañes mi pecho y estropees tu manicura.

Eres la vívida imagen de tu madre,
pero al fin y al cabo corrupta
porque aún no has llegado a tal extremo
de colmarme la paciencia y expulsarte de mi conejera.

Luego, cuando oscurece,
y nos refugiamos en los fuertes muro de nuestro catre,
pides perdón por tus insultos y tus impulsividades.
Yo te perdono, siempre te perdono.

Amo cuando hacemos el amor luego de discutir,
lo hacemos siempre, más rápido, más hiriente;
es el vicio del seudomasoquísmo que disfrutamos,
mientras te penetro con violencia, mientras me aprietas con las piernas.


El adiós

Hoy te casas conmigo.

No te casas conmigo.

Hoy te casas, pero luego abdicas.

No te casas, pero sigues conmigo.

¿En serio?, ¿no te casas?

No te casas.

Yo no quiero casarme contigo.

Yo quiero follar contigo una vez más.

¿Tú quieres casarte conmigo?

Yo quiero tenerte en mi casa, para poder seguir follando contigo.

No nos casamos.

¿Tú quieres casarte conmigo?

Tú quieres casarte conmigo.

¡Tú quieres casarte conmigo!

Te amo. Te amo. No te amo.

¿No me amas?

Te amo, pero no te amo.

¿Te amas?

Yo te amo.

¿Nos amamos? Nos amamos.

¿Te casas conmigo?

Te casas conmigo.

Entre líneas alemanas (Parte I)

Nuestro salto había sido abrupto. La artillería antiaeréa alemana había destruido varios C-47 y matado a muchos de nuestros muchachos. En cuanto la luz verde se encendió, comenzó la orquesta de explosiones y fuegos artificiales en el cielo.

Los Flak 88 escupían fuego desde tierra, y aunque era artillería pesada, no era muy precisa. Mala suerte habrían tenido los otros chicos de ser impactados y morir antes de acabar un jodido cargador.

Mi paracaídas demoró un poco en abrirse, vacilé por un instante y pensé que me iba a morir. En esos momentos fue donde recordé al capitán Myr: 'Nenazas, si alguno de vosotros se cabronea en el momento del descenso, acaricien su fúsil como si fuera su propia mujer. Piensen en sus seres queridos y eso os brindará seguridad. Jamás os cruzen por la cabeza que el paracaídas no se abrirá, pues eso os joderá vuestra mente.' Maldita sea, el jodido paracaídas no abría; abrazé fuertemente mi M1 y grité '¡¡Elizabeth!!'.

Luego de unos instantes, la mochila que contenía el paracaídas se abrió sola, como por arte de magia. Maniobré bien los cordones para asegurar mi descenso.

Aterrizamos en una granja, muy pintoresca y con un olor a mierda de caballo. Me siguieron: Doyle, Spead, Gannom, Hallberd, Jusrad, Zavala, otros 10 más compañeros y el capitán.
-¡Comprueben su munición y el estado de sus armas! - dijo el capitán.
-¿Dónde estámos? - dijo Hallberd, mirando hacia todas las direcciones.
-Debemos de estar a una buena distancia del puente de Grave, esta jodida granja no me deja ver bien qué dirección tomar. - replicó el capitán.

Luego de meter su mano en un bolsillo de su cazadora, sacó un mapa. Identificó ciertos puntos (con ayuda de Doyle) y fijó la ruta.
-¡Moved ese culo, rápido! - ordenó Myr.
-Señor, ¿no deberíamos esperar a otros pelotones para poder tomar el puente de Grave? - sugerí.
-Para cuando esperemos al todo el puñetero batallón los alemanes se encabronarán en sus posiciones, debemos aprovechar el factor sorpresa, ¡a por esas jodidas MG!

Marchamos hacia un cruce y Gannom divisó un nido de MG42; el puente se veía pequeño, a lo lejos.
-Hay también unos morteros, 20 hombres, fusileros y tiradores - en eso le invadió una pequeña pausa - ¡Mierda, nos han pillado!

Se escuchó un disparó de una carabina alemana, y Jusrad cayó al piso. Estaba sangrando de la garganta.
-¡Al suelo, francotirador! - ordenó el capitán.

La ametralladora empezó a disparar, por lo que tuvimos que arrastrarnos y dividirnos para avanzar por los flancos. Las carabinas empezaron a disparar y los alemanes empezaron a coger posiciones. Abrimos fuego, desde los flancos; la ametralladora concentraba sus disparos en un solo flanco. Fue donde aprovechamos la situación para lanzar granadas. Usé dos mías, y Doyle, una. Doyle era el francontirador del pelotón, pero esta vez no podía acertarle debido al intenso fuego que recibíamos.

Se escuchó disparos de una MP40, Spead había muerto. El capitán se encontraba al otro lado con Gannom, Hallberd y Zavala y los demás. Pensé: 'mierda, nos superan en número, ¡necesitamos apoyo!' Se habían sumado 20 alemanes más a la escaramuza. Los morteros seguían disparando, habían matado a 5 compañeros más. Sin darnos cuenta, los alemanes nos habían rodeado: Doyle había caído muerto por el mismo francotirador nazi, y el capitán había sido sorprendido por la izquierda con un grupo de Sturmtruppe. Los fusilaron a quemarropa, sólo yo quedaba vivo.

Me inmovilizé, y me coloqué a Doyle encima. Los alemanes se acercaron para inspeccionar los cuerpos. Supuse que el francotirador había advertido de mi existencia, ya que, había disparado a Doyle y yo seguía vivo. Pensé: 'ésta mierda no va a funcionar, voy a morir.' Dos nazis se acercaron a mí y patearon el cuerpo de Doyle. Me moría del miedo. Fingí estar muerto, dejé de respirar y me quedé quieto. Empezaron a hablar en alemán y uno de ellos me puso dos dedos en la yugular. '¡Estoy jodido!'

El ruido de una M12 me volvió el alma al cuerpo. ¡Era el batallón!. Cogí y disparé rápidamente mi M1 y maté al otro nazi que estaba al lado. Los morteros concentraban su fuego en el batallón, así como también la ametralladora alemana. Aproveché esta situación para escabullirme y retroceder. Cogí la Springfield de Doyle y me metí por unos arbustos.

Lo primero que hice, fue derribar la ametralladora. Luego, traté de libarnos de los morteros. Los alemanes seguían dando fuego intenso a pesar de no contar con la MG, que les daba ventaja. En unos instantes las M12 y las Garand hicieron su trabajo, apoyadas de unas piñas M2 y mi trabajo como francotirador de turno.

Las tropas sobrantes emprendieron retirada hacia el puente. Enojado, dejé el fusil a un costado y corrí rápidamente hacia ellos, saqué mi pistola y disparé a discreción. Habiendo dejado atrás, muy atrás al batallón, los alemanes se detuvieron para acabar conmigo. Me metí dentro de una trinchera alemana y cogí una MP. Avanzé por el flanco e hice contacto cuerpo a cuerpo con un SS. El dí una fulminada con el subfusil y me coloqué a un costado de una entrada a un huerto. Disparé de contención y el cargador se acabó. Miré al SS que me había cargado y me percaté que llevaba una Stg44. '¡Enhorabuena!'. Cogí la Stg, y avanzé por el camino hacia el huerto. Me cubrí cerca a una pila de madera y empecé a abrir fuego contra los cabrones que habían huido. Me cargué a dos más, y sólo quedaban unos otros dos que se metieron a la casa del huerto. Me agaché, recostado sobre un muro-cerca de la casa. Fue entonces cuando oí a un Semioruga venir.

A hurtadillas, divisé a un contingente de tropas SS. 'Mierda... la cagué...' Me quedé inmóvil otra vez, pensando en qué podía hacer. Entonces, una mano me tomó del hombro.

(Continúa el en siguiente capítulo)

La coupe mondiale

...Y arrancó el mundial.

No he visto más que dos o tres partidos, y déjenme decirles que estuvieron muy emocionantes. Hoy fue mi cumpleaños (25/06) , y lo disfruté mucho viendo el encuentro entre España - Chile (sí pongo España primero porque desprecio a Chile). Lo curioso es que toda la bendita cebichería estaba apoyando a Chile, y quiero decir, cada peruano guarda en su interior un semirevanchismo (¿no?).

España fue mi favorito. ¡Joder! ¡Hostia! /séta/. La hispania nos guarda un origen innegable, nos guarda una tradición, una identidad prima. Dicen, que los españoles conquistaron y humillaron a 'nosotros' los 'inqas', pero no es verdad, los inqas nos humillaron a nosotros antes (o nos conquistaron). Mi familia desciende de los wanqas, no tengo ninguna afiliación a los inqas. Como todo enclave conquistado, los soldados siempre destruyen, violan y revolotean todo. Y es que, además, existía una diferencia: 'tú eres pagano y yo soy cristiano, yo soy el bueno y tú eres el malo; tú eres el alienígena y yo soy el buen europeo hispano que va en busca de aventuras en el nuevo mundo 'hostil''. Pónganse en el lugar de los españoles, en el lugar del mando, ¿no es una característica natural que siempre el conquistador ponga las leyes al conquistado, y además, debe usar toda su creatividad para mantener su conquista? (cito alguna sabia oración o párrafo de El Príncipe) Es cierto que los españoles usaron, manipularon y vejaron a los nativos sudamericanos, pero eso lo ha hecho todo el mundo: los judios, por los mesopotámicos, los egipcios; los dacios, tracios y demás tribus bárbaras de Europa Oriental por Grecia y Macedonia.; los galos, los bretones, algunos germanos, LOS HISPANOS, los númidas, los cartagineses, y muchas culturas más, por los romanos; los alemanes, algunas culturas nórdicas y países bajos, por la Francia de Napoleón; LOS AFRICANOS, por los ingleses, franceses, alemanes, españoles, etc; Francia, Inglaterra, Países Bajos, Europa Oriental, Italia, Grecia, África del Norte, por la Alemania Nazi; Oriente Medio, Oriente, Sudamérica, Centroamérica, Europa, y la Luna (broma) por Estados Unidos. Hasta incluso, luego de las barbaries yanquis, las tribus nativas de Norteamérica han sabido defender su honor y su orgullo que ahora se codean con grandes capitalistas (estoy hablando de Las Vegas y demás posesiones 'Indias'), y nuestra 'oriundez', no puede llenarse los bolsillos con tantas ideas que creo que ahora regalan las ONGs (eso lo aprendí en una clase de Realidad Nacional de un brillante profesor). Parece que las 'tribus' negras autosegregadas de todos los países ex-esclavistas y nuestro pueblo nativo son los únicos que viven resentidos, en el pasado y en la automarginación (apoyadas por algún ideal tonto o manipulador, aquella idea de que el capitalismo es totalmente pernicioso).

Fue totalmente sorprendente escuchar por parte de una familia promedio un comentario así ('¿por qué apoyaríamos a un país que nos esclavizó y nos conquistó?'). Es totalmente 'peruano' negarle la semilla de la 'libertad' a España. Fueron españoles nacidos en Lima (y en otras partes del Virreynato) quienes fueron los precursores del pensamiento libertador (claro, apoyados por la admiración a la Revolución Yanqui). Fueron ellos quienes priorizaron una mejor calidad de vida, de mejoras económicas (para ellos), de mejoras políticas, que ante su condición de colonia no gozaban; a los 'indios' les valía hostia (luego se darían cuenta que la corona los protegía mejor que la República), igual pagaban sus impuestos, igual eran explotados. Fueron los españoles quienes crearon la UNMSM, quienes trajeron la belleza del arte Churrigeresco, el Rococó Francés y demás tendencias que hasta ahora sobreviven en la Lima Cercado. Es verdad, los criollos (algunos abuelos suyos o míos) voltearon a la corona, la empujaron, la agacharon, la agarraron de las caderas, y la follaron en sumisión: así se hace la revolución, así se hizo la República. Luego, de que se hayan cometido abusos y ninguneos dentro de la República, es cosa de los criollos, pero no de los españoles. No descarto que dentro del Virreynato se hayan cometido también abusos y ninguneos, pero no era tanto culpa de los españoles mismos, sino de los colonos.

Por otro lado, 'Apoyar a Chile porque es nuestro hermano sudamericano'. No me parece. Lo que creo cada vez más es que Chile va a guardar sus armas tan cerca de Tacna que un tercero va a jalar el gatillo y se va a iniciar un conflicto. Lo lamento, mi ironía no es cómica. Los pretextos de guerra pueden ser muy bien planificados o realmente estúpidos (Espacio Vital). Chile fue, en cierto modo, la causa de nuestro atraso. Chile violó a nuestras mujeres, quemó la BNP, cometieron barbaridades en nuestro suelo. El golpe luego de la desastrosa guerra nos quedó impregnado en la piel como un moretón bastante contundente.

Incluso, 'robos' culturales como el Suspiro a la Limeña, el Pisco, las millas marítimas, Arica, etc, etc, siguen 'manchando' la 'amistad'. 'Tengo el orgullo de ser peruano y soy feliz'.

'Si huevón, yo apoyo a Chile; que le gane a España, esos 'esclavizadores'.'

Detrás de su sombra...

...En un instante me volví hacia ella, no se había dado cuenta. Ella seguía marchando hacia lo largo de la avenida. Me quedé atónito. No sabía si reclamarla, pronunciando su nombre, o si enmudecer junto con el bullicio de los taxis y los colectivos.
Luego de unos instantes, despareció entre un grupo de universitarias que no demoré en despreciar.

Me quedé pensando en ella. Las ventanas de la coaster proyectaban su imagen viva. 'Aquella marcha entre la gente, perdiéndose entre la multitud' -pensé. La gente parecía fantasmas moviéndose, sentándose a mi costado. La veía sentada en un asiento unipersonal, estaba mirando hacia el otro lado, apoyando su mano en el mentón. María -dije mentalmente. Ella volteó y me miró a los ojos.

Me acompañaba por la acera el 'toc' de mis zapatos; mi mirada apuntaba hacia el suelo. Las huellas de escupitajos y de algún poste vomitado decoraba el gris del frío cemento. Una pausa a mi caminata era la campana de la iglesia de la calle. Una pareja volteó a fisgonearme. Yo los observé con cierta renuencia, y, como es de costumbre entre las personas ajenas, las miradas se rompen en cuestión de segundos.
Giré la cabeza hacia la pista. Estaba vacía. Ningún auto corría por el asfalto. Existía sólo una huella de aceite en el medio, como una gracia en el atardecer del día.

El celular dormía a un costado de la lámpara. Mis zapatos, mis medias, mis pantalones, mi camisa, todos ellos yacían en el alfombrado suelo de mi dormitorio. Me cubrí ligeramente el cuerpo, y me acosté en la cama.
La luna me miraba a los ojos por la puerta de la terraza. Yo la miraba a ella. Brillaba pícaramente como la testigo de mis noches con ella. El viento se abría paso por debajo. La cama daba vueltas. Mi mente giraba junto con el ventilador de techo. Estaba idiotizado, cegado, abstraído. Sus besos me hacían falta. Mientras me tocaba suavemente, recosté mi cabeza sobre la otra almohada. Aún percibía su perfume. Imaginaba que podía penetrarla imaginariamente en mi soledad. Las lágrimas no tardaron en brotar, un quejido y un suspiro entrecortado y sordo culminaron el momento. Me levanté de la cama y busqué un vaso con agua.

Sólo el sol pudo despertarme, el celular estaba en el suelo, enmudecido por mi camisa. Aún vibraba y cantaba su canción. Domingo, iría a la misa. El departamento olía a nada y el baño me esperaba. Una fría ducha de invierno complementaba mis ganas de volver a verla.

La tarde acojonaba mis sentidos, me sofocaba, me desesperaba. No pasaba nada, nada se movía. Corrí desesperadamente a cojer el celular. 'No hay ningún mensaje nuevo' -indicaba el sistema operativo. Caía la noche, el hambre no cundía en mi cuerpo ni las ganas de seguir despierto. A su vez, la cama me obligaba a estar en vigilia y a sentarme en su borde cada cinco minutos. En eso, las puertas se abrían. Ella entraba desnuda mi dormitorio. Su mirada familiar y su sonrisa lujuriosa me hacía sentir más cómodo. Me silenció. Poco a poco se acercó a mí hasta que sus senos sombrearon mi frente. Me acarició el rostro con sus dos manos y me clavó su mirada. Besé sus manos y muñecas como si hubiese pasado años sin probar a una mujer. Besé y saboreé su vientre, luego, su espacio íntimo, mientras manoseaba sus senos desenfrenadamente. Rompió en gemido, no podía hacer más que agravar la situación. La lanzé hacia la cama y la hice mía. El sueño terminó venciéndome.

La oficina no sabía igual. No sentía esa sensación que percibía diariamente. Paseé por el cafetín tres veces. No estaba normal, no estaba tranquilo. Un vaso de agua San Luis, y nada. Decidí por sentarme a trabajar y sólo trabajar. Doce y media, el hartazgo ya colmaba mi paciencia. Me levanté con humillación y caminé con premura hacia su lugar. 'Fátima Robles Espinoza - Sección 3'. Mi paciencia había encontrado su muerte.

Caucásico Mejor Partido

http://www.youtube.com/watch?v=RMwgrD50Cq4

Maldito Idiota. Hace un tiempo ví este video. La primera reacción fue simplemente: 'Ja, ja, ja, ja (como 10000 veces) y luego un 'que humillante'. Es decir, ¿el mismo guionista o el productor (chop*, chop*, chop*) puede meter una discriminante historia de la paradoja clase media-baja/clase alta? En la Lima real, esa huevada no sucede. Y lo digo con cólera, porque, aparte de ser un espectáculo denigrante, configura de manera pasiva la consecutiva realidad de la sociedad media. (Esta parte es pura joda) Es decir, en los siguientes días de la difusión, miles de apestosos clase media (de esos que se ponen lo que está a la moda sin preguntar por qué) van a invadir San Isidro y mi amada Miraflores, buscando su oportunidad. Soy acérrimo defensor de la estabilidad y el orden público, y aunque ambas clases son majaderas y peligrosas, me sentiría incómodo caminando por Angamos, Larco o Pardo con el miedo a que haya un pelafustán cerca con ánimos de robarme.

El video: Sí pues hijito, el americano (que habla perfectamente el español miraflorino) tiene más pinta que tú (que tienes pinta de achorado de barrio), más plata que tú y más status social que tú. Es natural que Fernanda de la Casas se fije en Michael (no me sé el nombre porque la serie me vale una hostia) y no en un tipo de clase media como tú. En el mundo de las mujeres, pero al desnudo, hacer un espectáculo romántico es hacer el papel del ridículo (del huevón) y perder el tiempo. A las mujeres les gusta el golpe, la humillación; es verdad. O tranquilamente un discurso práctico persuasivo es suficiente para dejarlas pensando (obvio que viene lo jodido después de esperar la respuesta). Pero en este caso pierdes totalmente. Aunque tal vez, no lo pierdas de mucho, gracias a las leyes de la equivalencia de intercambio. El 'gringo' como dices, algún día se aburrirá, dejará a la tipa esa y luego la tipa a él, hasta que lleguen al matrimonio.
Lo indispensable aquí es señalar la discriminación. Las formas de expresión de clase media ante los ojos del descendiente de españoles de raza pura. La eterna lucha social según algún pensamiento reivindicacionista universitario. AL FONDO HAY SITIO, JOEL.

El transporte público de mi querida Lima

Malditos, perros, sabandijas, apestosos. Muchos cumplidos en menos de un minuto. Es un hostigamiento permanente (casi inconstitucional) el viajar en un puto micro de la capital. 7 a.m. y la jodida avenida Javier Prado empieza a fenomenalizar su tráfico cual tuberculoso empieza a toser. Los micros (coasters), cada vez, más llenos, más rápidos, más descarados. Los paraderos, más abarrotados, llenos de futuros pasajeros con miradas al pendiente del advenimiento de esos monstruos de motor. Aunque sea invierno, el calor humano y el cucufatismo de las viejas (sobretodo) nos sitúa en una atmósfera artificial dentro del maldito vehículo. Mierda, hoy llevo puesta mi casaca ploma que tanto me gusta, pero parece que sudaré como burro antes de llegar a la universidad. Putamadre, que incómodo; un poco más y ese tipo gordo me tacleaba con su panza. Carajo, no puedo llegar a pensar de que pueda entrar tanta gente en un micro coreano de los años 80, que seguro no cumple con las medidas dictadas por el MTC. Al fin, luego de un buen rato, me puedo sentar... ¡Ah...! ¡Qué cómodo...! Espera, no... En efecto, ese tipo con cara de infeliz y de venir de un asentamiento humano (no estoy siendo racista) se acerca a mí con premura. Joder, seguramente me va a hostigar con el pasaje. Toma, un sol, soy universitario; ahí, mira mi carnet. ¿Envidia? Imbécil, deja de sobonearle el culo a esa tipa. Nada te hace. Aunque fácil le guste, no es lo adecuado para un servidor, ¿no crees? Ja, sobretodo porque tienes esa cara de malhechor. Pide permiso, animal, que eso enseñan hasta en la televisión, de todas las novelas y programa plebeyos que ves con tu mujer. Hmm... apestas, de seguro en tu barrio aún no ponen el agua, o tienes una cultura muy ahorrativa. ¡Mierda! ¿Por qué frenamos bruscamente? Ah, casi se choca el infeliz del conductor. Típico tipejo de contextura panzona, y zapatos de mocasín. A ver, lectura diaria... Trome. Bacán, la pendeja del día está en algo, pero igual siempre siendo otra puta entre muchas en el mundo. ¿El titular? Gisela... esa huevada... ¿Parece que Lima-Sierra se mueve al universo de los programas de las 9 del canal 2, 4 y 9, ¿no? No entiendo que tanta relevancia tiene ver a tipos insípidos con otras putas bailando para el pueblo. No entiendo. Encima bailan feo, no tienen talento; las putas ésas recurren a los desnudos para generar atención, y los otros... puta, no sé. ¡Qué cojudez! No lo entiendo. Ahora veo, por qué son tan animales los conductores del Perú.
Me saco los audífonos, ¿qué es ese barullo? Regetón (lo escribo mal a propósito para expresar mi odio y desprecio), aj, ¿para qué me saqué los audífonos?, estaba tan tranquilo escuchando a Nirvana y a Smashing Pumpkins. No entiendo, de nuevo. ¿Es que acaso no se aburren de escuchar la misma mierda una y otra vez? Todas las canciones de regetón son la misma cagada, sexo, un huevón de la clase media vera en su concepto de cortejo a una flaquita insignificante (que gracias a su entorno y los grandes medios, en pocos años se convertirá en otra puta), amor, amor y más amor cojudo. Hostia, creo que Palito Ortega o Iván Cruz están mucho mejor. Otrora tiempo cuando escuchaba con mi viejo las canciones de Leo Dan y José José. ¿A quién chucha le importa, en todo caso, los amores y desamores vulgares? -A la gente vulgar- Si pes', putamadre.
Ahora que me doy cuenta, ¿dónde carajo está el cinturón? No lo veo... ¡ah! ¿¿está encordado?? Ja, ja, ja, ¡me había sentado encima de él! Mierda, me lo acomodo de una vez. Aj, está cochino; la clavija se vé rústica. Tengo sueño, intentaré acomodarme en la ventana. ¡Au, malditos usureros! ¡Arreglen bien su ventana, me acabo de golpear! Bueno, intentaré no dormirme, abriré la ventana. ¡¿No abre?! ¿¿Coño, qué se supone que es esto?? No importa, faltan pocas cuadras a la universidad. 'Bajo, paradero volteando' -claro, porque si le digo al yanacona éste, 'Bajo en el paradero al voltear al esquina que está enfrente de la entrada', no me va a entender. Tengo que hablar su tecnolecto para conseguir bajar exitosamente. Bajo. Esperen, desgraciados, aún no bajo y siguen en movimiento, casi me caigo, idiotas.
Al final, me bañan con una cortina de humo, parecida al pokemón Koffing que veía cuando niño.
Carajo... en un par de años me compraré una moto.

Algunos poemas publicados en Facebook

Regnum et Mulier

La reina ha perdido su corona:
la he visto llorando acomodada en las escaleras,
llora por sus joyas y por su vanidad perdida.

La reina ha perdido su corona:
se siente deshonrada y ultrajada por ser despojada de sus privilegios,
el rey no está completo, y es posible que se busque otra reina.

La reina ha perdido su belleza:
el tiempo y el tiempo la han ajustado según sus caprichos
y la han removido del palacio de las mujeres adorables.

La reina ha perdido sus ganas de vivir:
una daga se esconde tras sus vestidos
y su mano confiesa una estocada que la llevará al mundo de los muertos.



Reina de las Putas

En un palacio de adobe vives, ¡oh, gran reina!
y sobre los muros y los encajes
y los aretes y los perfumes baratos
se esconden mil historias que guardas entre tus piernas.

Nadie ha podido conocer tu historia de muchacha,
ni los viejos tiernos, ni los exploradores que te hacían gritar,
ni los billetes rosados, ni los adolescentes primerizos;
todos hemos fallado en la búsqueda de tu pasado.

Un ‘pitido’ y un suspiro
calman los corazones de los que entran por la puerta roja.
Y es que, el tabaco barato y tu mirada tan gastada
son suficiente cuchillo para cortarnos el miembro que nos llevó a tu sitio.

Los tacones altos sobresaltan tu trasero enorme,
y aunque viejo y distorsionado
logran un efecto feromónico en las miradas de tus clientes.
¿Cómo puedes lograr tal efecto?

Después de las cuatro te conviertes en María,
aquella mujer tan maternal y dulce
que todo hijo quisiera tener en casa
y que todo marido quisiera para poder engañar.

Pocos conocen tu identidad
y es que, la fachada de puta
oculta efectivamente tu rostro.

Nadie puede sospechar que debajo de un rostro mal maquillado
se esconde una mujer común que va al mercado,
hace la comida, hace los deberes y hace el amor.

Reina de las putas, o Chanté, tu francés alias de trabajo,
tu palacio se cae con el pasar de los días
y también se cae tu cuerpo y todos tus pobres encantos…

Creo que pronto, en estos días,
escucharemos cantar sirenas en las afueras de tu palacio.



Brea Bahara Bathumha

Apoya tu mano sobre el suelo,
derrama tu espeso líquido entre la madera.

Eres la brea, eres el color negro,
confiesas tu paso por la grietas del tiempo hecho de madera.

Un suspiro a través de tu nombre,
un encanto a través de tus ojos.
Y tus ojos pálidos miran hacia el vacío,
y tus ojos muertos miran hacia tu luz.

Eres el sonar de una campana a la medianoche,
nos aterras a todos con tu silente canto.

Tus cabellos se entraman en el piso,
buscando reposo luego de sostener tu cabeza.
Tus lágrimas caen tristes y desaparecen en el aire
porque si desaparecieran en la madera revivirían otra vez.

Eres el alma, eres el sol,
eres la calma, eres la lluvia.


María, ¿de los ángeles?

...eres la sombra escondida de la lujuria.

No te ven, no te veo, nadie te mira.
eres la sombra asustada que se encuentra al revés de la mesa.

Y aún así, sonríes.
Una sonrisa jodida que no la calla ni tu propia perfidia.
Te atreves a mirarme, sólida,
con un aire de pendejada y coquetería que tú solo manejas.

Y lo que no sabes es que eso enciende a los hombres.
Los hombres somos vergas andantes que escupen en todos lados.
Yo no soy un hombre, ni soy una verga, ni la tengo.
Ni me enciendes, ni me haces escupir, me das asco.
Te pareces a la última burbuja que revienta en el retrete
en cada mañana que voy al sanitario.

Imagino tu cuerpo y me pregunto dónde estás,
sí aún puteas con los mocosos y haces la de romántica.
Imagino tu discurso, algo barato,
como si fuese la disculpa ante tu seducción por tu pecado.

Y tus labios... aj, qué mierda.
¿Cuántas pollas habrás chupado antes de haberme besado?
¿O cuántas mentiras habrás dicho luego de llorarme?

Esa eres tú, la misma perra de siempre.
Eres y siempre la serás esa zorra.
Según tú, fogosa, apasionada y 'tranquila' a la vez.

A la mierda tus encantos,
eres como un forro módico que todo usan y botan cuando están aburridos.

La luna ha llamado a la fiera mística

Este blog está creado para comunicar arte, música, literatura, sociales, noticias, críticas y ensayos. Como el blog lo dice, la guarida del Lobo.
Pronto, subiré mis trabajos, poemas, cuentos y tal vez, música.